Прости меня, Вселенная, я совсем не меняюсь. Словно змей, пожирающий собственный хвост.
Когда-то давно, расписывая при помощи красивых метафор чувства к одной из своих девушек, мне удалось окрестить себя убегающей от охотников лисицой, что не позволит легко выпотрошить собственное брюхо. Нынче все гораздо проще - я сам улегся белой шубкой вверх.
Он ни в чем не виноват - видят боги. Он был ведомым, а не ведущим. Это все - мой промах, а потому он цел и не вредим. Ножи терзают только мою плоть.
Он перетерпел несчастье больше моего - он заслужил на спокойствие и счастье. Быть может это добрые ангелы охронили его от моего кошмарного, жадного зверя.
Мне ещё не понятно - трусость это или мудрость - фраза из типа "все мы разные", а значит и любовь, которую мы отбираем и ощущаем тоже разная. Но та, которую я снова и снова пытаюсь распалить для себя - явно не моего типа. А может, это и вовсе не любовь.
Что я, вечный Иуда, вообще знаю об этом слове?